La fábrica de cuentos: CUENTO ¿DÓNDE ESTÁN LAS HADAS?

La fábrica de cuentos: CUENTO ¿DÓNDE ESTÁN LAS HADAS?

Niño sin nombre

NIÑO SIN NOMBRE

La noche se había hecho larga, una intranquilidad me había asaltado a cada

momento, a lo mejor mi mente se estaba preparando para el terremoto de

emociones que pronto ocurriría y el  cerebro parecía presentirlo.

Es verdad, se lo confieso, que estaba enojado con la Mirta, yo sabía que ella tenía

razón, que la plata no alcanzaba, que los chicos necesitaban ropa y cuadernos para

el cole...yo también lo quería, pero, ¿qué más podía hacer?, la obra donde trabajaba

iba llegando a su fin y apenas si nos pagaban una vez por semana.

Para peor el bebé no dejó de llorar cada hora y media, así que entre el enojo y el

llanto del crío, la Mirta optó por tirarse en el colchoncito junto a él.

Pero, ¿qué quiere que le diga?, no me gusta estar peleado con la Mirta y más

cuando sé que tiene razón...

La veía ahí, con el Nico abrazadito a su lado y le juro que parecía que el corazón se

me arrugaba todo...¡tenía unas ganas de abrazarlos también!. Un poco más allá el

Andy y la Naty dormían, uno al lado del otro en la misma cama, apretaditos.

Una ola de bronca me recorrió el cuerpo, yo diría que hasta me dolieron los

músculos de rabia, porque solo Dios sabe que quiero darles más y no puedo, que

quisiera darles un palacio, pero mi mente trabaja más rápido que mis manos que

solo saben apilar ladrillos y preparar el pastón a la perfección...y no alcanza...

A veces me pongo malo con la Mirta porque yo llego a la casa y la veo allí...lavando,

cocinando, y yo destruido de pegar ladrillos por esas monedas que nunca sé si

cobraré...ella estuvo cinco  horas fregando casas ajenas y todavía tiene fuerzas para

seguir en la nuestra y me enojo porque me siento más débil, entonces la peleo, pero

sé que ella tiene razón, sé que debería abrazarla y ayudarla, pero...¿cómo  le podría

explicar? , no sé, es como una rabia que le hace hacer todo al revés de lo que uno

piensa...

Como le decía, no podía dormir, así que me levanté y sin hacer ruido,prendí

despacito el fósforo y puse en el calentador la pava de aluminio,porque cuando

estoy así no hay mates que me alcancen.

Como siempre ya casi no había yerba, así que debía disfrutar de  los primeros  ya

que me esperaba una larga sesión de agua con palitos flotantes, pero no vaya a

creer...tiene su encanto...

Revolví adentro de la vieja heladera y ¡MILAGRO!, ¡allí estaba mi conexión con el

mundo exterior!.

Desenvolví con cuidado los huevos,  los acomodé en una bandejita de cartón y cerré

despacito la heladera colocando la silla de traba para  que no se abra la puerta

vencida.

El agua ya estaba lista cuando logré mi botín: cinco hojas dobles de diario, las doblé

bien prolijito y aunque eran de distintos días, parecía un matutino más, si al fin y al

cabo todos los días son iguales: robos, escándalo, corrupción, timba, el mundo de

siempre, pero con fotos, que es lo que más me gusta.

Porque, no sé si le conté que no sé leer muy bien, me aburre deletrear las noticias,

así que mejor miro bien las fotos y me gusta imaginar yo mismo de qué se trata...

Usted creerá que estoy loco. Lo estaría si leyera lo que en realidad dice, porque no

me bancaría saber sobre los crímenes más atroces en nombre del progreso, los

millones que se llevan los que me “representan” y  yo que los voté, aquí, como un

gil, sin dormir y con el mate lleno de yerba lavada...

¿Vé porqué es mejor no leer bien?, es mejor imaginarse algo más lindo, cuando vé

una fotografía de los políticos sonrientes, con ese gesto de “yo todo lo puedo”, uno

puede decir: -”¡que suerte, che, mirá, se  reunieron para hablar del desempleo y se

ríen así porque están por anunciar que mañana todo el mundo empieza a laburar y

se acabó!”.

El otro día tampoco podía dormir, otra vez peleado con la Mirta, fue en el bautismo

del Nico, aquí en la Capilla de la Villa, yo sé que estuve mal, que el curita no tenía

la culpa.

El día del bautismo, cuando el pobre cura empezó con la cháchara ésa de que todos

éramos iguales ante Dios, no sé...¿vió cuando un volcán está por explotar?, ¿o

cuando la pava está por hervir y el agua empieza a hacer burbujas y a levantar la

tapa?, bueno, así me pasó a mí, ¿me comprende?, sentí que algo me hervía...y

exploté:-”¡Iguales un carajo!”-, grité y me fui .

Cuando llegué acá y para calmarme nomás, agarré un pedazo de diario ¿y sabe qué

ví? una foto del Papa, entonces respiré hondo y me imaginé que se sonreía y abajo

decían las letras:-”está contento porque al fin todos los pibes serán iguales, todos

bien alimentados, bien vestidos, con iguales oportunidades...”-

Así se me pasó la bronca y cuando me iba de vuelta para la Capilla, me di cuenta de

que ya era tarde, la pava que hervía era la Mirta que echaba fuego por los ojos, el

bautismo había terminado, el Nico seguía siendo el mismo con su ropita gastada, las

zapatillas agujereadas de los chicos eran las mismas, pero, ¿sabe qué?, ya no tenía 

bronca, no sé, se me había esfumado. ¿Se dá cuenta que es mejor “inventar” la

noticia?.

Pero, volviendo al tema de antes, cuando empecé a tomar mate, la primera foto que

vi fue como si Ringo Bonavena me hubiese puesto una piña en el medio de la nariz,

en el tabique ¿vió?...

Traté de” inventarle” una noticia a la foto, pero no pude ,era demasiado real,

demasiado verdadera en mis entrañas...me acerqué el diario a la nariz para poder

distinguir mejor ésa carita...se parecía , pero no, no era él...sin embargo la escena

era tan familiar...tan macabramente parecida...

Como último recurso empecé a leer de verdad la nota, el titular: -” A-SE-SI-NAN A

NI-ÑO DE LA- CA-LLE”-.No podía inventar nada, absolutamente nada más que

aquello volvía a mi mente...

Y me perdí en el laberinto del tiempo que trajo a mi memoria esta historia que solo

Usted y su corazón podrán juzgar, a lo mejor después de que se la cuente va a

pensar que estoy loco ó soy un ignorante, pero, ¿sabe qué?, no me importa...ya no

me importa...

Un día aparecieron, como de la nada, parece ser que el Gordo los había conocido en

la calle abriendo puertas de taxis, Juan era el mayor, tendría nueve ó diez años y el

chiquito tal vez cinco, al principio el Ruso estaba celoso, nuestro grupo era muy

cerrado y todo lo que hacían “los intrusos”le molestaba.

El Santi era más blando, les caían bien y a pesar de que no eran de la Villa no les

desconfiaba, más aún cuando supo que vivían en la calle, donde la noche los

encontraba.

Yo también me conmoví, por lo menos nosotros teníamos las chapas que algo

abrigaban, además el Ruso, el Santi y yo teníamos a nuestras viejas y el Gordo a la

abuela que lo defendía como podía de los golpes del padrastro y era algo...pero ellos

nada, solo el uno al otro...

Juan fue el primero en abrirse y hacerse amigo, el chiquito, solo miraba con esos

ojazos raros que tenía.

Rara vez hablaba, pero cuando lo hacía producía un silencio alrededor que

estremecía...Juan nos aconsejaba escucharlo y si no le dábamos bola el Gordo se

enfurecía...nadie entendía lo que pasaba, pero algo pasaba, se lo aseguro...

Una noche estábamos charlando, el Gordo hacía más de un mes que no se daba con

el pegamento y parecía estar más lúcido, tenía hambre, el “viaje” que se pegaba con

el Poxi le quitaba la sensación de vacío estomacal que tanto conocíamos y  luchaba

para no volver a caer, ahí era cuando más flaqueaba...

El hermanito de Juan llevó la manita al bolsillo, sacó un pan, cortó un pedazo y le

ofreció al Gordo,  yo me aguanté de no arrebatárselo, pero la verdad es que se me

hacía agua la boca, de repente la manita morena se extendió hacia mi y gustoso

accedí, al rato todos comíamos el pan y parecía que la fuerza nos volvía al cuerpo,

le parecerá mentira pero era así, era como que nos animábamos, era...era como la

más sagrada comunión que jamás hubiera visto...

De pronto apareció la Magui llorando , todos nos reímos, aunque de verdad, le

confieso, no sé de qué nos reíamos, creo que era de impotencia...tenía doce años y

una historia peor que la de todos nosotros, la obligaban a prostituirse y era

explotada por sus propios tíos. Siempre estaba llorando y por eso le decíamos la

María Magdalena, y con el tiempo la Magdalena se convirtió en “la Magui”.

Como le iba diciendo , apareció llorando  y todos nos pusimos a la defensiva porque

sabíamos que atrás venían a buscarla, nadie quería saber nada con los tíos de la

Magui porque eran de la “pesada”¿sabe?.

Nos levantamos para dispersarnos y de pronto el chiquito se acercó a la ella y la

agarró de la mano corriendo por los pasillos infinitos de la Villa oscura, todos los

seguimos y nos escondimos en la casilla de Doña Asunción, ella no diría nada,estaba

tan enferma que se la pasaba tirada en el catre quejándose de dolor, sucia y sola. La

casilla era una mugre pero segura.

Juan se puso a ordenar un poco mientras su hermanito hablaba al oido de Doña

Asunción que parecía estar de acuerdo con él porque al rato nomás dejó de

quejarse y roncaba estrepitosamente, nos sentamos alrededor de la mesa y el

chiquito volvió a repetir el ritual del pan, pero ésta vez le ofreció primero a la

Magui, que ahora que me acuerdo no volvió a llorar...

No puedo contarle todo lo que nos decía porque de verdad no me lo acuerdo,

es...¿cómo decirle?...es como si estuviera sembrado en mi corazón y cada tanto

aparece como un flash.

Lo que sí le puedo asegurar es que algo cambió de verdad, que la Villa seguía

siendo la Villa y el mundo, mundo...pero algo era diferente...la Magui pasó a ser

increíblemente parte de nuestra “banda”,todos aceptaron implícitamente, ni el

Ruso puso peros y eso que era el más bravo.

Pan había ,de su bolsillo salía siempre para compartir y aplacar el hambre que nos

llevaba a hacer locuras...

¿Qué más le puedo decir?, no sé, a lo mejor no me alcanzaría el tiempo para

desenterrar toda ésta historia y sin embrago está allí, sembrada, como ya le dije...a

veces pienso que las coincidencias no son tales, si me pongo a analizar todo lo que

pasó y que en aquella época me emocionó, sí, pero ahora con los años que me pesan

, con los ojos llenos, hasta hace un rato de desesperanza, mientras le contaba ésto,

una luz  me iluminó y veo las cosas más claras.

Estas lágrimas que caen ardientes sobre mi cara ajada, fíjese, barren la

desesperanza y aunque le parezca mentira instalan fe en mis ojos gastados...veo

todo más claro.A lo mejor antes no era el momento preciso, tal vez necesité tiempo 

para tomar conciencia de que Juan siempre le precedía, lo amparaba, él iba

siempre delante como preparando el camino...

¿Y el Gordo?, ¿qué será de él? porque, le juro, con un sobresalto de pronto me

acordé que se llamaba  Pedro, casi nadie lo sabía, había sido “el Gordo” de

nacimiento, pero una vez que nos llevaron juntos al  Instituto supe que era Pedro

Suárez y el Santi se deschavó que no era por santo su apodo, era Santiago Luna...

Si a ésto le sumo “el Ruso” la coincidencia es más notoria, solo Juan y su hermano

lo llamaban Lucas.

No me animo siquiera a pensar en mí, porque ó bien me parece una falta de respeto

o no sé, es como que me produce miedo...yo...éste pobre ser que nunca salió de la

miseria... sentado aquí, contando esta cantidad de locuras ...este corazón que late a

mil recordando esa carita de dolor y amor...yo...el hombre con

minúscula...yo...Mateo Sánchez...

Está bien, podrá decirme que no éramos doce, es verdad, pero por suerte y para mi

tranquilidad, nos faltó el del beso...nosotros no lo traicionamos y eso que todos

necesitábamos mucho esas monedas...

Cualquiera puede negarlo, es cierto, el mismo Gordo dudó de El, yo creo que por

miedo, cuando la cana lo quiso involucrar en el asunto.-”Yo no lo conocía”-dijo el

Gordo. -”Nunca lo vi”-repitió llorando. -”No sé quién es”- gritó mientras salía

corriendo  por las calles de la Villa perdiéndose en los laberintos sucios.

Yo lo encontré llorando abrazado al Ruso y me dio pena, le dije que lo entendía,

ninguno quería volver al Instituto y ahora sabíamos que estábamos solos, como

desamparados y llenos de horror.

El Santi nos contó que lo desataron de la reja y lo tiraron dentro del camión de la

morguera policial.

La gente miraba con curiosidad el cuerpito inerte, la TV. especialmente llegada

para transmitir los hechos, filmaba con descaro la imagen de la locura...a lo mejor

muchos vieron en la pantalla al chiquito  con los brazos extendidos, atados a la reja

y la carita ladeada sobre el hombro izquierdo y pensaron. “¿a quién me hace

acordar?”...pero como les daba impresión cambiaron de canal...

Otros, (muchos), dijeron .”uno menos”, “seguro que era un delincuente, un ratero,

un pichón de chorro”...

Yo lo vi ahí y, le juro que para cuando llegué corriendo con el Gordo, justo cerraba

los ojitos y en ese mismísimo momento un relámpago pareció partir el cielo en dos y

se largó una lluvia impresionante.

Me acuerdo que pensé que por lo menos Dios lloraba por nosotros...

Las gentes de las casas lindas que se atrincheraban tras las rejas hacía rato que

amenazaban con un escarmiento para que los villeros se fueran...se hacían los

horrorizados, pero, ¿quién podía dudar de ellos?, gente de bien, trabajadora, con

las manos bien limpitas...como Pilato se las habían lavado...

Cuando Magui volvió en sí de la golpiza prefirió no contarnos nada, tal vez ni

siquiera se acordaba.

Con el tiempo supe que progresó en la vida y hoy mantiene un comedor que da

alimento a trecientos pibes tan parecidos a nosotros, al lugar lo llamó “El Hermano

de Juan”, yo creo que por respeto no le puso el  nombre que todos creíamos que

tenía pero nadie se atrevió a mencionar jamás.

En aquella época todos lo vimos hacer milagros, quizás con los ojos crédulos de la

niñez, es cierto, no se lo voy a negar, algunos decían que no, otros como yo creíamos

que sí, que era...¿porqué no?...

En algún momento dudé, pero ahora a la distancia tengo adentro una seguridad que

me dice que SI, que era, que el Gordo y el Santi tenían razón más allá de la

influencia y la fe ciega que tenían en Juan.

Yo vi lo que pasó, a lo mejor todos necesitábamos creer...¿quién no?, pero, ¿sabe?,

lo triste...lo  verdaderamente doloroso es que otra vez lo crucificaron....

Dormida identidad

DORMIDA IDENTIDAD.

Pueblo dormido:¡despierta nuevamente!
recupera los genes de Mayo para siempre,
recuerda las grandes gestas, las batallas,
la simiente donde el sudor derramado
dignificaban el surco y el arado
y esta tierra...esta tierra bendita
que con sangre los valientes abonaron.
Te has dormido, pueblo mìo,
te ha enfermado de amnesia el egoísmo,
se ha enfriado tu sangre fervorosa,
te han quitado la pasiòn y el heroísmo.
¿Dònde està tu identidad perdida?
¿dònde tu bravura, tu hidalguìa?
¿què de tus raíces?,¿ tus valores?
¿tu afàn de libertad y de justicia?
La corrupciòn que impera
te ha carcomido el alma,
dìa a dìa te han robado la esperanza
y el hambre te rodea en medio
de una ironìa de abundancia...
Pueblo flaco de hambre y de ilusiones,
pueblo que ha olvidado su mandato,
gente adormecida por el sueño ingrato
que no pueden recordar su bravo sino:
¡despierta de una vez ,gran pueblo mìo!
¡despierta ya brava Argentina
y recupera para siempre tu destino!
Belgrano te recordarà què es la valentìa,
San Martìn con su espada el camino guiarà,
el Che aportarà sus genes revolucionarios
y Evita su sueño de igualdad.
-¡Despierta de una vez gran Argentina!
-se alzan espectrales voces desde las Malvinas-
¡despierten, despierten, salgan del letargo,
aquì estamos por Ustedes,no vuelvan a matarnos!...
Hijos paridos por esta tierra generosa
que hoy nuevamente clama esperanzada...
y lanza un grito que despierta a los durmientes:
el paìs retumba, tiemblan sus simientes
y la voz de la Patria como un eco recorre el llano:
-¡despierten, despierten mis hermanos!,
y se esparce fogosa sobre la Patagonia:
-¡despierten ya, pueblo de gloria!...
y prosigue por cumbres y quebradas:
-¡Despierten, ya despierten mis hermanas!
e inunda con su eco a selvas y llanuras,
ese grito fuerte que llama a la bravura...
Un murmullo se levanta de la tierra,
un sonido ardiente retumba en la negrura
de esta noche de sueño que se acaba.
y despierta el pueblo del letargo del olvido,
recuperando su fuerza y su razòn
y aùn cuando dormìa el sueño del cordero
de pronto, al despertarse, recuerda que es leòn.
Y ¡Ay de aquellos que robaron su eperanza!
¡ay de aquellos que su sueño defraudò!
¡ay de aquel poderoso que a la justicia
de sus ojos la venda le quitò!...
Pueblo mìo: despierto, alerta, firme,
pueblo mìo que de pronto recordò
esa sangre que corre por sus venas,
esos genes de bravura que heredò.
De punta a punta se escuchan los sonidos,
las voces que se alzan clamando libertad,
se pone en movimiento el surco y el arado
restaura para siempre la herida identidad.
Las manos que se unen, los cuerpos que se abrazan,
los brazos que se suman, bandera de igualdad,
despiertan las pasiones, la fe, la algarabìa,
la lucha, la esperanza, la solidaridad.
El cielo celeste y blanco regala una sonrisa
que acaricia los rostros ajados por el sol,
y de pronto se transforma en una brisa
que recompone almas, elimina el dolor.
Los ancestros bendicen desde el èter
a este pueblo que ahora despertò
y se vuelve a parir esta Argentina
de un pasado de hambre y de dolor,
dignificada ahora con manos que trabajan,
con surcos regados por sudor,
con niños sin hambre, con viejos felices,
con campos dorados de espigas al sol,
pues late el mandato ya sembrado
en lo profundo de cada corazòn
de este pueblo que creìa ser cordero
y tenìa estirpe de leòn.

PATRICIA CASANELLO

Desde Washington, "Los Fantasmas" del libro "De luna y asfalto"

CON ALEGRIA COMPARTO ESTA POESIA LEIDA EN LA RADIO "VUELVO AL SUR" DE WASHINGTON.
los_fantasmas

Mi Curriculum

ANTECEDENTES LITERARIOS: MENCION DE HONOR EN EL CERTAMEN DE POESIA MISTICA 1995 (CATHEDRA-FUNDACION RAICES), ANTOLOGIA “CANTO RITUAL”.
MENCION DE HONOR EN EL CERTAMEN DE POESIA CIUDADANA (CAMARA DE DIPUTADOS DE LA NACION), ANTOLOGÌA “DE LUNA Y ASFALTO” 1995.
PREMIO ACCECIT 1995 ,DIPLOMA Y MEDALLA ,OTORGADO POR LA FUNDACION SAN PEDRO NOLASCO EN EL CERTAMEN NACIONAL DE POESIA 1995.
PARTICIPACION EN LA ANTOLOGIA “AMOR PURPURA” 1995, EDITORIAL ALQUIMIA.
PARTICIPACION EN ANTOLOGIA “PRENSA LIBRE 1995”,CERTAMEN NACIONAL DE POESIA ORGANIZADO POR PRENSA LIBRE Y FUNDACION ANDREANI.
MENCION DE HONOR EN EL CONCURSO DE POESIA ROMANTICA ORGANIZADO POR CATHEDRA, ANTOLOGIA “ALAS DEL ALMA”1996.
DIPLOMA DE HONOR EN EL CERTAMEN DE POESIA “RECUERDOS DE LA INFANCIA” DIRECCION NACIONAL DE ESCUELAS DE LA PCIA.DE BUENOS AIRES.1996.
1ªPREMIO (MEDALLA DE ORO) CONCURSO NACIONAL DE POESIA MISTICA 1996 ORGANIZADO POR CATHEDRA (CENTRO DE PROMOCION Y DIVULGACION DE LAS ARTES Y LAS LETRAS), ANTOLOGIA “DIVINO MISTERIO”.
PARTICIPACIÒN EN ANTOLOGIA ““VOCES DE CRISTAL”), EDITORIAL ALQUIMIA 1997
PARTICIPACION EN ANTOLOGIA EN C.D.”IMAGENES PAGANAS”1997 DE EDITORIAL IMAGENARTE ELECTRONIC ARTS.
PARTICIPACION EN LA ANTOLOGIA “BUENOS AIRES Y SUS ESCRITORES”EDITORIAL NUBLA 1997.
PARTICIPACION EN LA ANTOLOGIA “LETRAS EN RECREO”, POESIA INFANTIL, EDITORIAL DEL TRIDENTE 1998.
PARTICIPACION EN ANTOLOGÌA “CATALOGOS” EDIT.IMAGENARTE,1998.
PARTICIPACION EN ANTOLOGÌA “300 ESCRITORES HACIA EL 2000”EDITORIAL NUBLA 1998.
MENCION DE HONOR CERTAMEN HOMENAJE A GARCIA LORCA- C.A.D.D.A.N
(CENTRO ARGENTINO DE DIFUSION DE AUTORES NOVELES) 1998.
DIPLOMA DE HONOR-CERTAMEN “EL TRABAJO ES UN DERECHO”-QUILMES GENERANDO CULTURA-SEC.DERECHOS HUMANOS PCIA.DE BS.AS. 1998,ANTOLOGIA “50 POETAS ARGENTINOS” DE EDICIONES MENSAJES.
PARTICIPACION EN ANTOLOGIA “habitante de los sueños”ED.IMAGENARTE 1998.

BIENVENIDOS AL MUNDO MÁGICO DE LAS LETRAS!

Bienvenidos al mundo de las palabras, de la conjunción de ellas, para viajar con la imaginación a dónde desees...al mundo mágico de los niños...a las historias para compartir ó a las poesías para soñar...un mundo de letras donde sumergirse y escapar un poco de la vorágine mundana. Cualquier edad, cualquier sexo, cualquier oficio: sean todos bienvenidos!.
Mi deseo es compartir ideas, pensamientos, opiniones...y mi oficio es ESCRIBIR.
Gracias a todos y espero hallen cosas de su agrado.
Con cariño: Patricia Casanello